Быкову

Он в десять раз талантливей меня,
А может в двадцать, он и сам не знает.
Ленивой механической рукой
Он книжечку моих стихов листает,
Он весь сияет от любви к себе,
К тому же пишет он стихи и их читает.

Он очень много знает про кино,
Про живопись и про литературу.
Вот он самозабвенно пьет вино
И говорит про русскую культуру.
Его соображенья так умны!
В его присутствии себя я вижу дурой.

Он пишет в три газеты и журнал,
Он крутится, он так безумно  занят.
Какой бы ни включила я канал,
Я вижу его профиль на экране.
У него жало вместо языка,
Он без труда согнет любого в рог бараний.

Он в 10 раз талантливей меня,
Он в 20 раз талантливей меня,
Он в 30 раз талантливей меня...